Rodiče mě vyhodili z domu — a tím mi změnili celý život…
— Sbal si věci. Ode dneška už tady nebydlíš, — matčin hlas byl chladný, oči — cizí. Stála jsem v kuchyni s hrnkem kávy, když tato slova přerušila ticho. Otec stál za ní, stiskl rty a díval se z okna — jako bych tam nebyla.
— Co? Mami, o čem to mluvíš? — hlas se třásl, srdce bušilo v krku.
— Jsme unavení z tvého lhaní, — odpověděla. — Víš, o čem mluvím.
Věděla jsem. Před týdnem jsem se po koncertě s přáteli vrátila k ránu. Otec mě nachytal v kuchyni, jak se směji. Od té doby doma vládlo těžké ticho — pohledy plné výčitek. Ale nemyslela jsem si, že mě vyhodí.
— Prosím… Kam půjdu? Nemám kam…
— Je ti dvacet jedna. Je čas, abys převzala odpovědnost za svůj život, — řekl otec.
Strčila jsem do batohu pár věcí a odešla. Venku pršelo. Stála jsem na mokrých schodech, nevěděla, kam jít. Volala jsem několika lidem — někdo neměl místo, někdo byl pryč. Zoufala jsem a napsala staré známé ze školy.
— Můžeš u mě přespat. Ale jen na pár dní, ano? — řekla měkce a já slyšela hranice v jejím «ano».
Její byt byl tichý a teplý — úplně jiný než můj domov. Seděly jsme s čajem na gauči.
— Co se stalo?
— Nevím… Asi jsem chodila ven příliš často a málo poslouchala. Možná byli prostě unavení.
— I mě tehdy vyhodili, — povzdechla si. — Zpátky jsem se vrátila po týdnu — a bylo to jiné. Blízkost se úplně nevrátila.
V noci jsem dlouho nespala. Hlavou mi běžela maminčina slova: «Jsme unavení z tvého lhaní». Opravdu jsem byla špatná dcera? Nebo jsem se jen mýlila, jako každý?
Ráno, když jsem zůstala sama, jsem otevřela notebook a začala hledat práci — potřebovala jsem peníze na bydlení. Našla jsem inzerát nabízející práci servírky v kavárně. O hodinu později jsem seděla před vedoucí.
— Máte zkušenosti?
— Malé… ale rychle se učím.
— Zkusíte to na týden. Pokud se osvědčíte — zůstanete.
První směna byla náročná: zákazníci nadávali na studenou kávu, kolegyně podezřívavě zírala na mou pomalost. Večer jsem sotva stála na nohou.
— Jak ses měla?
— Špatně… Ale aspoň mám kam se vrátit.
Po několika týdnech jsem se dostala do tempa. Odložila jsem trochu peněz a pronajala si maličký pokoj na koleji. Stěny — jak papír, slyšet všechny, ale byl to můj koutek. Svoboda — skromná, ale vlastní. V noci jsem poslouchala cizí hlasy za zdí a přemýšlela o rodičích: chybím jim? Vzpomenou si?
Jednoho dne přišla zpráva od matky: «Máš se dobře?»
Dlouho jsem se dívala na obrazovku a odpověděla: «Žiju. Pracuju».
Za pár dní — telefonát:
— Možná bychom se mohli sejít?
Setkaly jsme se v parku. Matka vypadala unaveně a smutně.
— Promiň… Bály jsme se, že tě ztratíme úplně. Chtěli jsme, abys pochopila odpovědnost. Zdá se, že jsme to přehnali.
Rozplakala jsem se:
— I já jsem vinná. Chtěla jsem svobodu a na vás jsem zapomněla.
Objaly jsme se. Tehdy jsem pochopila: odpuštění — není slabost, ale začátek něčeho nového.
Teď žiju odděleně, pracuji, občas za rodiči zajdu. Učíme se mluvit bez výčitek a poslouchat se navzájem doopravdy.
Někdy, když se dívám do zrcadla, ptám se sama sebe: stala bych se silnější bez toho dne? Nebo právě bolest nás činí dospělými?
Co si myslíte — může rodina odpustit všechno?
